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NACHT,
zähle deine Stunden
nicht mehr.
Die Blumen sind
schon lange verblüht.

Spanne einen
samtenen Faden
zum Sturme herab,
dass er nicht
mehr weinen muss -
und erzähle von
Frieden.

Nacht,
der Stein
zählt seinen Atem
nicht mehr.
Er ist verwundet,
seiner Hand fehlen Finger.

Es ist nun Zeit.







































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